An einem sonnigen Samstagnachmittag saß Stefan auf der Terrasse eines Cafés mitten in der Stadt, umgeben vom geschäftigen Treiben der Passanten und dem aromatischen Duft frisch gebrühten Kaffees. Während er seinen Cappuccino schlürfte, fiel sein Blick auf eine Gruppe junger Menschen, die auf einem nahegelegenen Platz lebhaft diskutierten. Das Gespräch drehte sich, wie Stefan bald…
An einem sonnigen Samstagnachmittag sitzt Anna auf dem Balkon ihrer kleinen, aber feinen Wohnung in der Innenstadt. Neben ihr steht ein altes Buch – Thorstein Veblens „Die Theorie der privilegierten Klasse“. Während sie entspannt an ihrer Tasse Kaffee nippt, schweifen ihre Gedanken zu dem Begriff „Eigentum“, der im Buch eine zentrale Rolle spielt und zugleich…
Die Schule spuckte die Kinder aus wie ein Rinnsal aus lauter kleinen, bunten Flaschen, und auf dem Bürgersteig sammelte sich eine Galerie von Jacken, Handtaschen und kurzen Grüppchen. Ich saß auf einer Bank, ein Buch in der Hand, halb in den Satz versunken, halb in die Schaulust, die sich hier wie Nebel legte. Eine Frau…
Der Regen hatte gerade aufgehört, als ich in die Bäckerei an der Ecke schlüpfte und an der Theke sofort auf diese Frau mit dem elfenbeinfarbenen Mantel stieß: das Material so fein, dass es bei jeder Bewegung ein kaum hörbares Rascheln erzeugte, die Ärmel zu lang, die Ärmelbündchen mit einer verzierten Kante, die offensichtlich nicht für…
An einem regnerischen Donnerstagmorgen saß ich im Eckcafé gegenüber der Schule und warte auf die kleinen Hände, die meine Tochter festhalten würden. Die Schlange am Tresen war länger als sonst; ein Mann in einem zu hellen Trenchcoat und mit einer Uhr, die bei jeder Armbewegung zu blinken schien, bestellte einen Cappuccino, ein Croissant und dazu…
An einem drückend heißen Sonntagnachmittag saß Großvater wie immer auf der Veranda, das Licht hinter ihm, sodass seine Ordensbänder im Schatten fast noch heller wirkten. Die Nachbarn waren gekommen, nicht wegen des Kuchens, sondern weil er wieder anfangen würde zu erzählen: von einem Platz, an dem es keine Gärten gab, nur Erde und Draht, von…
Ich stand an der Bäckerei-Schlange, die Tüten dampften, und vor mir argumentierte ein Mann mit sonorer Stimme über die Vorzüge seiner neuen Uhr, während seine Frau, kaum älter als ich, ein Foto davon machte und es an eine Gruppe schickte, die ich von früher kannte. Die Uhr glitzerte, nicht aus Bewunderung der feinen Mechanik, sondern…
An einem späten Sonntagnachmittag stand ich auf dem Balkon meiner Eltern und beobachtete die Straße, wie sie sich langsam in eine Parade aus Autos, Einkaufstüten und Spaziergängern verwandelte. Auf dem Gehweg gegenüber blieb eine junge Frau mit einem grellgelben Handtaschenmodell stehen, so überdeutlich in seiner Markierung, dass es wie ein leuchtender Ausruf in der sonst…
Der Samstagmorgenmarkt war voller Stimmen und Brotduft, aber was meine Aufmerksamkeit fesselte, war nur ein kleiner Fleck auf der Terrasse des Cafés: ein Mann in einem Mantel, so steif und makellos, dass er eher aussah wie eine Ausstellungspuppe als wie jemand, der durch Pfützen ging. Er hielt eine Tasse, die kaum angerührt wirkte, während seine…
Der Empfang im Hinterhofloft hatte etwas von einer modernen Hofhaltung: Glas, Beton, dezente Kunst, und in der Mitte eine in weißes Leinen gehüllte Konstruktion, die der Gastgeber mit einem überspielten Lächeln als die neueste „Innovation“ ankündigte. Er war ein Mann, dessen Autokennzeichen mehr kostete als mein Monatsgehalt, und er sprach von Effizienz, Nachhaltigkeit und disruptiven…
